B de Barbara

2011-05-27T15:57:00.000-07:00

Ainda não sei quem me perdeu, muito menos porque aqui estou. Meu querer de complexo morreu, e, menos de mim, agora, sou.

2011-05-27T15:09:00.000-07:00

"Quem não se envolve, não se desenvolve!" - já fez mais sentido.

Não Original!

2010-03-16T14:35:00.000-07:00

The Doors - People are Strange.

People are strange when you're a stranger Faces look ugly when you're alone Women seem wicked when you're unwanted Streets are uneven when you're down When you're strange Faces come out of the rain When you're strange No one remembers your name When you're strange When you're strange When you're strange People are strange when you're a stranger Faces look ugly when you're alone Women seem wicked when you're unwanted Streets are uneven when you're down When you're strange Faces come out of the rain When you're strange No one remembers your name When you're strange When you're strange When you're strange When you're strange Faces come out of the rain When you're strange No one remembers your name When you're strange When you're strange When you're strange

O "olá" que ele disse

2009-06-25T09:18:00.000-07:00

(...)

E ele disse "olá"...

E eu, nada lhe respondi.

Exibindo a sua camisa grená,

Se aproximou, e, estremeci.

E insistiu: "olá"

No gelo quente que me domava, corei

Levitando entre arrepios e céus, falei

Um "olá".

Pus meus olhos no infinito dos seus.

Ascendi de novo, mas não sozinha,

Levantei a indeterminação perene da minha alma.

Conheci de novo, novos céus...

À custa daquela mínima palavrinha

Embalei em lençóis de calma.

E... foi o seu "olá" que ficou

quando o sonho terminou.

Sopro no Coração

2009-06-23T14:14:00.000-07:00

Não seriam mais do que 7 da manhã quando, cautelosamente, Jonathan se aproximou da sua janela. Não lhe ocorreram pensamentos, apenas sentidos. Não fez absolutamente nada a não ser senti-los, afinal de contas era apenas uma janela. Incontrolavelmente havia lágrimas na sua face e as suas mãos ficaram como que esvaídas, mas ele apenas as fitara com um semblante lânguido, pois não se sentia ali, naquele agora… fitou as suas mãos como se a outro pertencessem e que nenhum respeito lhe dissessem. Verdade se diga, sua cabeça já estava em queda livre do lado de lá da janela desde as 5 da manhã, quando deu por si mais medíocre que infeliz.
Sentindo a mediocridade a correr-lhe mais intensamente pelo pensamento que o sangue pelas artérias, veio-lhe o impulso para abrir a janela e encontrar-se a si mesmo do lado de lá. Abriu. Fechou-a, seguidamente, e tomara todos os cuidados para que parecesse que nunca antes tinha sido transposta. Fechou-a porque lhe faltou a coragem e, porque a mediocridade atingira o seu auge. Jonathan não pensara no lado feliz que findaria toda a infelicidade de se sentir medíocre estaria do lado de lá da janela. Não pensou, de todo. Teve medo de ver seu corpo em queda livre e despenhar-se, por fim, no chão porco e gélido da sua rua, bem debaixo da sua janela, e seguir-se-iam todas as dores físicas e não físicas de quem nunca soube o que é estar sem dor. Sentir-se-ia desconfortável quando seu coração parasse e toda a dor escoasse nos corações de quem o ama, amara e amará.
Foi erróneo. Do outro lado da janela encontraria, ele, algo de pleno. Pois ia buscar a parte de si que rolava em delicada decadência. Sentiu-se para além de medíocre, cobarde. Sentiu-se um assassino de si mesmo, não recuperou o olhar, nem as mãos voltaram a ser suas.
Continuou em frente à janela, eram já 10 da manhã. Jonathan não queria pensar em nada, mas sentia-se sozinho. Concluiu, posteriormente, por ouvir uma voz que o chamava, que se encontrara ali especado havia anos… Estranha voz. Ele vivia sozinho, entre as paredes que o cercavam. Ele não identificou a voz, e, de facto continuava a sentir-se distante do seu corpo. Teve também a sensação que, agora, estava fora de si mesmo, estava a contemplar a sua existência física. Difícil foi inferir o porquê disto tudo…Mas enfim que percebeu e restituiu tudo menos a sua existência. A coragem foi extremada ao ponto de Jonathan querer ser ele sem apatias. Encontrou-se. Iniciou a ascensão livre. E a voz que ouvira, era a aflição de uma pessoa, que o queria bem, desconhecendo o quão mal ele estava.
Questionaram-se sobre o porquê de tal atitude, mas viram a janela aberta de onde o vento tinha soprado naquela manhã em que o coração de Jonathan parou, e a sua plenitude e falta de mediocridade cresceram infinitamente. Foi um sopro, um bom sopro para aquele coração!

Convulsão nº 2

2008-11-21T09:03:00.000-08:00

Ainda não sei quem me perdeu,
muito menos porque aqui estou.
Meu querer de complexo morreu
E menos de mim, agora, sou.

Permaneço em negativos,
Lutando para que originais sejam.
Cruza-se me o vento e eu estou vendo,
que o que sou não está em negativo,
e que o original está bem cativo. (...)

A convulsão continua perene,
O vento sopra bem austero
E eu sou daquilo que não quero
aterro, caio, fujo àquilo que me concerne!

Continuações autobiográficas

2008-11-20T12:52:00.000-08:00

Eu hoje vim postar.
Porque este último ainda não foi mesmo o último. O suicídio foi adiado por tanta daquela gente que de mim faz parte e minha alma integra.
Porque agora o suicídio são meras convulsões, estrategicamente carregadas, punidas, ansiadas ou temidas, não sei, nem de mim sei.
Volto a vestir o preto, mas já em luta contra o luto contra mim falo e ao marasmo me volto a dar, porque só falo e não faço, e o que faço e falo não correspondem como uno.

Convulsão nº1, foi hoje e está partilhada com quem a quiser ler.

Mais notas autobiográficas

2008-08-31T11:29:00.000-07:00

Pintar com palavras? Hoje? Eu pinto de preto. Hoje? Eu estou de luto, mas não luto contra ele. Não há força nem façanha que me valha.
Alguém tem de pagar pelos erros que comete. Preparado? Nunca está. A calma, aparente, do "está tudo bem?" é algo repudiante, hoje! O meu sussurro é impotente e... eu com palavras animadoras continuo a contrariar aquilo que sinto.
Quando o meu esperado corvo negro passar, seráo fim: a minha paz.
Se minha ideia estiver errada? Pois bem, acho que o corvo já passou e não deixou a paz nem o número de emergência.
Entrei em aterro psicológico. Não sei quando volto. Gostava que fosse já. Não me gosto, assim. Não estou em mim. Pela primeira vez o "mim" foi completamente engolido. Bateu no fundo e não consegue voltar ao de cima sozinho.
Precisa-se de ajuda? Talvez, mas da minha própria e de um sinal.
Estou a flutuar em pronúncias e já mergulhei em renúncias. Nem demais nem de menos: foram as que achei necessárias.
Agora renunciei-me. Maltratei-me. Traduzi-me. Suicidei-me.

P.S.: - me!

A minha intermitência da morte

2008-08-31T11:26:00.000-07:00

Da coisa pequena pensada
conjecturou-se uma grande e bem falhada.
Querendo ter aquilo que não se pode,
A não-palavra humana é aquela que mais me morde.
Não sabendo o que é certo
nem seguro,
Tropeço no teu muro,
pensando que de mim estou perto.
Embati com força tamanha,
Perdi a alma tacanha,
Impotente,
Intermitente e forte
Em relação à morte.

Notas autobiográficas

2008-08-30T07:15:00.000-07:00

A poesia d'outrora, está pelo 'hoje' enterrada,
O amor foi trocado pelo desejo, e pela tendência errada,
Errónia...
Estranha colónia
de seres que somos ou queremos ser...
Morrer?
Já morri.
Viver?
Pouco foi o que vivi.
Saber?
Não sei, mas muito do que os outros sabem,
sentem e vivem,
eu interpretei e
fiz de mim aquilo que não sou hoje.
Querer e desejar
são de tal modo fáceis,
que nunca seria de lhes dar
tanta importância...
Oh Santa Ignorância!
O que é? Onde está?
O essencial, quem é?
Morri! Vou à deriva atrás da sombra
mas já fugi da minha própria sombra.
Sou depósito de escombreira,
Sou réstia de toleira...
Mas, morri sem saber quem sou.
Acredita, amigo, que não é bom vaguear,
Fingir o belo sorrir
para de tudo fugir...
As metáforas já de nada valem,
agora, espero, unicamente, que bondosas almas me salvem,
porque eu já não tenho força!
Aquela que aparento ter,
vou buscá-la ao medo,
que se intromete nesta moça
que quer escrever, viver e conhecer,
mas que tem medo e...
Entretanto metade já morreu!

O exterior. A morte da beleza original.

2008-08-26T14:11:00.000-07:00

Mulher bela que passa na rua,
É mirada.
Homem comum a olha e quer ver nua
Em sua morada.

Mulher feia que passa na rua,
é gozada.
Homem vê, não quer e não pensa em sua
alma cravejada.

Mulher que trata do exterior seu,
É, apenas, por ele valorizada.
Homem vê, não pensa e não sente o véu,
De bonita, por demais, aura intelectualizada.

Mulher de intelecto e pouca maquilhagem
É fardo de pasto...manda p'ra lavagem!
Homem vê, não pensa e não sente mais do que dela a imagem.
Homem se baba e se rola na bela miragem.

Mulher bela que apaixona, brinca e trata,
Não é tratada pelo que de mente vale,
mas pelo que de atributos pesa.
Ela chora...farta,
Espera que sensibilidade de Homem, o choro cale
E, que, braços e força de Homem venham em sua defesa.
Mulher que gosta perde linguagem,
Homem que gosta, come-lhe a imagem,
Gostam os dois de belezas nela e dela diferentes.
Ela é bela,
mas ela não é ela.

Autobiografia nigérrima

2008-08-06T15:09:00.000-07:00

Estou no exílio. Eu sou o meu exílio. O meu exílio é o meu mundo.
Sem perceber que as sombras passam e que os ventos mudam, tento, incessantemente, recuperar a minha asa outrora perdida no imaterial. Ela foi-se para a vida e a minha vida se foi com ela. Agora já não dói, é do hábito!
Isto de querer ser quem eu não sou, já deu o que tinha a dar, porque agora estou no exílio e não há ninguém para me ver. Há, só, uma réstia de esperança, mas muito leve, que aquele que me vai conhecendo me tire daqui. Até disso tenho medo!
Se eu grito desapareço!
Eu só corro de mim para mim, porque sou um ponto... um conto que algures teve início e quer JÁ a sentença e o fim. É por mim e pelo corvo negro que passa. Não sou ninguém, não sou diferente, igual não quero ser.
Não sei quem sou. De todos os que passaram, todos procuraram...não sei se se depararam com o que queriam...mas levaram o que puderam de um "eu" que não viu. O que era de um ser, aparentemente, reservado, foi por epítetos dissipado...está noutro recanto perdido para não mais achar. Já passou, porque já doeu. Já não há, porque já foi levado.
A minha personalidade foi assaltada. Ficou apenas o fantasma, uma sombra e um sorriso, para aqueles que dele gostavam não estranharem tanto. Sorriso, até ele mo levaram.
Com que direito, merda de preconceito?
E agora? Não sei. Tentei, lutei, errei... perdi, ganhei, sonhei e... voltei a falhar. A fita correctora borratou toda a minha página.
Agora? Quem escreve de novo?

2008-08-05T09:41:00.000-07:00

Em morte psicológica
Ou, simplesmente, em estado vegetativo persistente
Tropeço na não-lógica
De um ser ausente.

Petulância de pensamento
Ou descaramento da alma
Que não afoga o sofrimento
Em vales de calma?

A introspecção desejada
Pela conversa inacabada
Vem de uniforme controvérsia
E da injúria da peripécia...
Vem do contacto e da telepatia
Fomentados pela simpatia
Daqueles que não temem
O olhar alheio e tenebroso
Dos outros q tremem
Em seu pensamento pecaminoso.

Vamos variar

2008-07-30T12:12:00.001-07:00

Vamos variar, porque hoje o dia é da diferença. Qualquer força fornecida, hojé, é, rapidamente dissipada.
A força fugiu-me para a eternidade e os gestos fizeram todo o barulho dentro da minha tenra idade. O choro foi engolido e o sofriemento doi intruído.
Agora sou um ponto, um fim em mim mesma. Tenho vergonha de um "eu" que pensava não existir, nem sabia que ele...era meu! Mas, como vamos variar, porque hoje o dia é da diferença, eu vou lutar para não me dar uma sentença de reles indiferença.

Tenho dito.
Não sei,
amanhã talvez.

Uma outra resposta a Alexandre Fonseca

2008-07-29T07:41:00.000-07:00

O gosto vulgar é assombrado de tabus,
A (tua) sinceridade intelectual é a salvação de alguns.

Já que toleira é por ti dito qu'isto não é,
Resta-nos mesmo ter fé.

Fé na poesia e na palavra,
Neste revolto oceano de emoções
Em que somos apenas gotas.

Crença na palavra
E descrédito n'algumas razões
Estão patentes nestas nossas notas soltas.

Vai-te péssimismo,
Influência do niilismo.

Vem união,
Dá o elo
E faz tua força.

Vai-te escuridão,
Que por ti não há zelo
Por desencaminhares a luz-moça.

O gosto vulgar é assombrado de tabus,
A (tua) sinceridade intelectual é a salvação de alguns.

Amor e não amor

2008-07-28T05:18:00.000-07:00

Não o defino
nem o confino.
Não o sou,
nem o tenho.
Só me dou
ao meu desenho.
Não o sinto porque não sei
a quem o tirei
para o poder dar
entre prantos, sem cessar
a mão parva a escrever
e a mente a padecer
por aquele que não tem ser,
mas que quer ter
e, que, nem encontra
nem vai contra
O insitinto...
faminto...
Que é traiçoeiro
Patego e curriqueiro.
Não sabendo quem o comanda
Não sei eu por onde ele anda.

2008-07-28T05:16:00.000-07:00

Basta de olhares abastados
E chega de corpos chegados,
pois aliar o divino e o profano
há muito que é pensamento humano.
Venha-te a alegria que me baste
Seja-te tirada toda a mágoa que me afaste.
Que te rodes por onde eu já rodei
e que sonhes o que eu já sonhei.
Desejas porque desejo
E és porque sou.
Indissociabilidade é nossa qualidade
Tu e eu, minha triste sociedade.

2008-07-28T05:14:00.000-07:00

Basta um café e um tiro certeiro
Para por em alvoroço o mundo inteiro.
Vem o velho e o cuscuvilheiro
Para levar a notícia ao cangalheiro.
Palavra de pessoa
E pessoa de palavra
Nem sempre, de igual modo, soa
E nem, mesmo, à verdade se assemelha.
Fonte fidedigna?
Ou boca maligna?
É palavrão que coalesce
Com a ingenuidade que decresce.

O tempo, o mundo e os meus olhos

2008-07-26T11:29:00.001-07:00

Tirou o tempo a timidez
e a ingenuidade aos dizeres.
Veio ele de uma só vez
dar-nos a perversidade e delinquência dos fazeres.
Viu o simples e organizou-o em complexo,
fez da nossa vida um compêndio sem nexo.
A pureza que se via,
Já se não vê.
Desapareceu a luz do dia
Resta apenas a ostra da fé.
Reza o justo,
Ganha o pecador,
Que é sombra de arbusto
e guarnição de dor.
E da malícia que já existia,
o mundo proliferou
Onde parará esta porcaria?
Nos braços de quem a começou?
Não raras vezes pensamos
Que a nós mesmos nos assustamos,
mas se não for a nossa coragem
não conseguiremos seguir viagem,
Nesta velha carruagem
que sonha, um dia, ser miragem,
mas que tomba sem ver
que o seu cerne está a apodrecer.

2008-07-25T18:23:00.000-07:00

Há pouca gente simpática a falar comigo
e bastante dela a admirar o seu próprio umbigo...
Quanta desta gente sabe aquilo que vale?
Quanta dela não paga para que sua alma se cale?
Quanta dela não morre sem perceber
que a sua essência está a desaparecer?
Por que vens forte, minha cara morte?
Por que sois um corte na minha aparente sorte?
Quanto de ti já eu não vi?
Quanto por ti eu já, de facto, perdi?
A morte tem um nome? Tem sim...
Não sei pronunciá-lo, mas está em mim...
É de mim!
Há pouca gente simpática a falar comigo,
Mas eu também não falo.
Sou o meu perigo
E, por mim, não me calo!

Roleta Russa

2008-07-19T08:15:00.000-07:00

Aleatoriamente premeditada,
Singelamente aproveitada.
Mais lamentada do que vivida,
é assim a vida.
A infelicidade é psicológica,
a felicidade é passageira...
Somos infelizes, porque não sabemos o que somos,
nem onde é a beira
desta recta pedagógica.
Se não sabemos quem somos,
muito menos nos lembramos onde fomos...
Ó coração,
Não me apagues da memória
toda a emoção
e alguma da glória,
passadas junto de quem mais se omite,
sentidas perto de quem amar não se admite.
Ó razão,
que não te caia a escuridão
e que não pares minha mão,
que é minh'alma escrevendo,
o que lhe está apetecendo.

Dia

2008-07-19T07:10:00.000-07:00

Dia,
que me trazes alegria,
amizade e euforia
Venho-te, humildemente, dizer:
- Obrigada pelas luzes que fizeste aparecer,
E, por tudo o que me deste a conhecer,
Pois pode ser este o meu último dia
E não queria deixar de me despedir,
De te acenar e agradecer,
pelo modo como me ajudaste a crescer,
a decidir
e a procurar uma melodia
em que me pudesse circunscrever.
Dia,
que comigo ME buscas
e que o mal ofuscas...
Dia,
Obrigada e até um outro, mesmo, dia!

2008-07-08T01:13:00.000-07:00

Toda uma hipocrisia de ver
e de sentir,
Abala o ser
usando de o iludir.
----(estou sem comentários, sem opiniões, sem inspiração, porque este mundo deixa-me assim. Onde vamos parar nesta podridão?)----

O herói

2008-07-04T06:06:00.000-07:00

Passam horas e passa um sujeito introvertido,
Passam os carros e ele é, pelo negrume da noite, absorvido.

Anseia o tempo,
Quebra o tempo,
Rasga o tempo.

É mau para si mesmo, sem saber.
Passa pelas pessoas e ignora-as, sem perceber.

A noite assim o traz,
Austero e audaz.
A noite assim ele teme,
Vagabundo e sem leme.

... (não é o fim)...

O sujeito fez uma viagem,
Experimentou nova aragem.

Passam as horas e passa o sujeito extrovertido,
Passam os carros e ele é, com o brilho do dia, confundido.

Anseia o tempo,
Quer o tempo,
Agarra o tempo.

Vê-se a si mesmo e está seguro
de que destruiu aquela capa..aquele muro
que o consumiam no escuro.

É o herói que descobriu a vida,
A beira de um beco sem saída.

...(continua a não ser um fim, mas é uma pausa intemporal)...

O meu barquinho

2008-07-03T02:04:00.000-07:00

Ao fechar os olhos para tentar dormir
Há várias lembranças a remanescer.
Vejo um ser, aquele ser
Que só sabe sentir.

Serei eu?

Não sei...
E não sei, também, porque há um pensamento longínquo e fatal
que poderá ser letal.
Lembrar-me do barquinho pequenino
Que eu procurava incessantemente,
Antes de dormir o sono de violino
Mas que nunca encontrei...infelizmente.
Tentar ver o barquinho
foi sempre mais difícil que contar carneirinhos.
O barquinho seguia sem mim
e os carneirinhos contavam-se sem fim.
Ainda hoje o barquinho não apanho...
Nunca o consegui encontrar.
O marinheiro continua a remar
erguido na proa de lenho.
Este barco é o rumo que eu queria ter.
Espero um dia encontrá-lo
para poder deixar de escrever
e conseguir guiá-lo.

2008-07-03T01:51:00.000-07:00

Gosto de ver esse sorriso que pões nas palavras
E de ouvir as gargalhadas que agora soltas.
É bom saber que o presente é primaveril
E que àquilo que gostas, tu voltas.
Que agradável é o senso juvenil,
Mesmo depois de tanta tempestade
que vos condiciona a liberdade,
Mas que vos deixa saudosos
daqueles dias de infância bem prazeirosos.

É bom lembrar que um amigo sofre mutações,
Entra e sai das vossas recordações,
Mas... permanece sempre a esperança
de com ele retomar aqueles dias de criança
Em que a ingenuidade
tão vincada da idade,
fortalece uma amizade.

Mulher

2008-07-02T13:13:00.000-07:00

Porque somos enérgicas, Porque somos doidas, Porque somos únicas… Porque sofremos E ao nada pertencemos… Porque choramos E o infinito amamos… Porque caminhamos E poucas vezes alcançamos… Porque vivemos Se não é isso que queremos? Porque sentimos e suportamos Se nos desfazemos e calamos… Porque existimos e respiramos todos os dias, Porque não merecemos o sofrimento, Porque não somos um pensamento, Que vos ocorre por simpatias… Por tudo isto… Não deixaremos de ser nós mesmas…

2008-07-02T05:30:00.000-07:00

Não sei o que é poesia
Não vejo sequer o amanhecer do dia.
Não encontro uma explicação
Onde predomine a razão.

O que ao dia tiraste
Na noite vais repor,
Sem nada supor
Daquilo que ousaste.

É assim que se faz a poesia,
Melancólica, parva e fria.
Fazê-la um espelho de cor
E um espairecer de dor.

O que o poeta quer dizer
Com ele morre.
Mas seu espírito sempre precorre
A poetisa do seu bem-querer.

As palavras que desconhecemos
É melhor nem as usar.
Mas sempre saber o que escrevemos
Deixa àquem o inovar.

Errar por arriscar,
É do mal o menor.
Escrever sem pensar
É tendência ao pior.

Mas quando muito se pensa,
Pouco se faz,
É assinar uma sentença
E não um acordo de paz.

2008-07-01T08:23:00.000-07:00

O que é que o mundo é
Se não sabe o que tem?
O que é que ele faz
Se não tem um saber?
Onde irá ele parar
Com défice de amar?
Se à luz do dia
Não vê a poesia?
O que quer ele fazer
Sem se comprometer?
Ao que estamos a chegar?
A várias marionetas confusas a jogar
O jogo da vida pensada e desmedida,
Sem porto de abrigo
Onde o verso é inimigo
Da gente racional
Que se nega a ser especial...
Se a vida fosse um jogo
E o mundo a consola,
Não haveria aquele fogo
Que nos impulsiona como mola.
Não havia a surpresa,
Nem o inesperado.
Éramos a única presa
Do nosso legado.

2008-07-01T08:22:00.002-07:00

Ver ao púdico a face
É encarar histórias sem desenlace.
É da vergonha um choro intruído,
Contudo algo bem construído.
Construção tão lenta e gradual
Que não há talento igual.
Será que querer tem algo de mal?
Querer de um livro ser uma página
Às vezes é mais do que gritar "vida"
Querer do feitiço ser a mágica
É ser-se igual a uma ferida,
Pois a página dá a eternidade
E a ferida...a ferida dá efermeridade.
E o que a gente não lê,
A gente não sabe
Não pensa no que vê
Nem se em si mesmo cabe...
Aquilo que o sujeito sente,
O predicado tira,
E, se não acredita no que tem à frente
Sai o vocativo na mira...
Não há aposto que lhe valha,
Pois é isto tapete sem malha
Onde aquele que cai,
Assim fica.
E aquele que vai,
O nada descodifica.

2008-07-01T08:22:00.001-07:00

Que o infinito seja
Aquilo que o vazio nunca foi.
Que o novo veja
Aquilo que ao velho dói.

Ter um fim em si mesmo
Ou tê-lo em lado nenhum,
Para mim é o mesmo
Que viver sem rumo algum.

Seja a idade algo que me persegue
E o tempo, o voador solitário...
Venha o vento que me sossegue
Este pensamento ordinário.

Crescer sem uma moleta
É aprender sem profeta.
É no vazio escorregar
E ao infinito ir parar.

Depois de cair, há que levantar
Erguer a cabeça e pensar
Que há muito para recuperar
E desditas para enfrentar.

Se a vida for um vazio,
Nosso coração será terreno em pousio.
Se ela for linha tendente ao infinito,
Eu irei mais além
Pondo um semblante bonito
E não temendo ninguém.

2008-06-30T13:38:00.000-07:00

Eu estava sozinha a olhar a lua,
Passei a noite a presenciar a sua beleza,
Por breves instantes, a lua reflectia a minha alma:
Só, vaga, solitária, nua…
Eu sentia-me assim…
Tal vez fosse da idade a pureza,
A simplicidade de colocar o mundo na minha palma,
Olhando a noite vazia e calma.
A noite, essa, essa mesmo…transforma-me,
Talvez seja um 2º eu dentro de mim…
Ele devora-me,
Consome os meus pensamentos até mais não,
E porquê? Porquê? Só porque não ouço o coração?
Só porque dou lugar de honra à lógica e à razão?
Porque transformo a vida numa reles equação,
Que por mais que tente, tem sempre a mesma solução?
Porquê 2º eu? Porquê?
Porque é que me deixas ser uma pessoa durante o dia,
E me transformas numa simples formiga?
Sim, FORMIGA, sim!
Aquela que é pisada, estrangulada e morta,
Sim, aquela que por muito que queira vai ser sempre assim…
Assim, assim mesmo,
Concebida para ser morta,
Morta por aquelas pessoas que se julgam superiores,
Mas que não valem o chão que pisam…
Agora vejo-te, lua…
Admiro-te por estares aí em cima,
Quero ir ter contigo,
Em vez ter dois “eus”, tendo um que me atormenta,
Ter, sim, quatro lindas formas como tu,
Sei que também sofreste…vejo-o nas tuas crateras,
Mas, agora, descansas aí no alto,
Onde ninguém te pisa e todos te adoram…
Quero ir ter contigo…
Quero ser como tu…

2008-06-30T13:37:00.000-07:00

Há sorrisos perfeitos…
Imensas pessoas, mas apenas dois suspeitos
Dois seres, vários quereres, um sentimento único…
Quanto mais afastados estamos,
Mais unidos ficamos…
Uma espécie de montanha-russa sentimental
Que é tudo, excepto banal…
Há olhares perfeitos…
Que se deslumbram mutuamente,
Invadem a mente,
Libertam a alma…
Espelham o que sentimos,
Perseguem-nos quando fugimos.
Há corpos perfeitos…
Que se fundem num momento de magia,
Em que tudo leva à fantasia,
Onde tudo se compila à volta de uma única sabedoria,
Aquela que todos temos e ninguém nos tira…
É o instinto carnal,
Que mal aproveitado se torna vulgar,
Mas que bem apreciado é simplesmente divinal…especial…
Há momentos perfeitos…
Só temos que os encontrar,
E aí nada poderá falhar,
É o momento de juntar o olhar,
O sorriso, o corpo e o sentimento…
É o teu momento…
É o meu momento…
É o nosso momento…
O momento em que duas vozes se fundem num só som,
Em que duas peles adquirem o mesmo tom,
Em que duas almas se apoderam do mesmo dom,
Transformam o imperfeito em perfeito,
O incompleto em completo,
Nada em tudo…
Não há pessoas perfeitas…
Mas há aquelas que nos fazem sentir especiais…

2008-06-30T13:36:00.000-07:00

Os verdes campos, a límpida água
Os meus desejos e a tua mágoa…
Aquilo que desejamos, aquilo com que sonhamos,
Há-de, um dia, ser igual àquilo que alcançamos…

E chegar ao céu…
Desejar o infinito,
Ouvir um escarcéu…
E soltar um grito!

Aquilo que desejamos…o impossível,
O que alcançamos…o inverosímil…
E a essência de sermos o que somos,
Será…jamais igual ao que um dia fomos.

Os verdes campos, a límpida água
Os meus desejos e a tua mágoa,
Juntos num só, aos olhos de alguém
Incompatíveis como sempre…e chegar mais além…

Olhar o preto e ver vermelho,
Olhar a tempestade e ver a luz…
Escutar o mar e entender seu conselho…
Seguir aquele que realmente me seduz.

Aquilo que desejamos, aquilo com que sonhamos
Há-de um dia ser igual àquilo que alcançamos…
A junção perfeita…não existe…
Mas mesmo assim a paixão resiste…

E chegar ao céu…
Desejar o infinito,
Ouvir um escarcéu…
E soltar um grito

2008-06-30T13:35:00.001-07:00

Quando penso em ti,
Vejo algo que nunca vi,
Sinto algo que nunca senti,
Pois, assim, metido nesse teu jeito,
Comandas tudo ao objectivo perfeito,
Não sei como consegues, sendo apenas um sujeito,
De grande e ilustre peito,
Que jamais alguém ousou questionar.
Quando olho para ti,
Assemelho-te a perfeição,
Por muito que te queixes,
Serás sempre perfeito na minha visão.
Será demais pedir que nunca me deixes?

Quando olho para mim,
Vejo aquilo que sempre vi,
Sinto aquilo que sempre senti.
Mas, porque é que tenho de ser assim?
Porquê? Sendo eu, também, um simples sujeito
Nada em mim soa a perfeito?
Porquê? Porque é que o meu “eu” é sempre imperfeito?
Porquê? Porque é que um sujeito como tu,
Repara num imperfeito com eu?
Seja como for…
Deixemo-nos de pretéritos,
Pois de perfeito ou imperfeito temos todos,
Larguemos o pretérito e vivamos um presente,
Presente esse não-condicional,
Não-conjuntivo, não-nada…
Vivamos, sim, aquele presente…
Presente-emocional,
Presente-sentimental,
Presente-perfeito…

2008-06-30T13:33:00.000-07:00

É a dança da vida
É o ritmo do mundo…
Um percurso suicida
Para quem bate no fundo

É um som acelerado
Que não permite ser amado,
Destemido quem o quer,
Realizado quem o fizer.

A música não pára,
O ritmo alucina,
A tua mágoa não sara,
A vida é a própria assassina.

A letra tudo avança,
Mas, é preciso ter esperança.
Não é possível que retorne,
Mas é provável que se transforme.

A um passo para trás
Seguem-se dois para a frente,
O teu destino é mordaz,
Mas tens que ser irreverente.

O ritmo apazigua,
A voz desvanece,
A vida encontra-se nua
Porque a ilusão permanece.

A luz esmoreceu,
O ritmo parou.
Foi alguém que morreu,
Porque outro alguém o fulminou.

É a dança da vida
É o ritmo do mundo…
Um percurso suicida
Para quem bate no fundo.

2008-06-30T05:31:00.000-07:00

É preciso um grande discernimento para te saber encarar,
É preciso saber-se o que se tem para se poder dar...
É preciso conjugar um tu e um eu.
É preciso saber entender o réu.
És capaz de curar uma ferida,
Ajudar-me a escrever um verso,
E de levar uma pessoa querida...
Pareces-me algo controverso.
A confusão que se instala em teu conceito
É bem pior que uma faca cravada no peito,
Pois traz às pessoas um novo código de viver e sentir
Mesmo que não saibam elas o que é existir.
Dás e tiras o rumo de tudo
E encontras-nos entre olhares mudos,
Com ausência de ser,e, muito bem querer
Trazes o remorso, a alegria e a saudade...
Afinal, quem és tu amizade?

2008-06-29T07:26:00.000-07:00

Vagueando por gélidas ruas,
Tentando pensar em memórias que não sejam tuas,
Pensando em mil e uma coisas, mas não querendo nenhuma.
Quero, apenas, sentir o meu corpo, mais solto que uma pluma.
Esta rua [onde estou] tem dois caminhos:
O mais colorido, onde cheira a Primavera, é teu
O outro, mas sombrio, onde nada vemos nem queremos ver, é meu
E nele vou entrando aos pouquinhos…
Às vezes pergunto-me por que não fui atrás de ti,

Mas, rapidamente, vejo que não somos a mesma pessoa,

A minha opinião jamais estará em função da tua,

E sabes porquê? Porque não somos a mesma pessoa…
Enquanto tu… tu alimentas esse vício de ti,
Tal espécie de amor-próprio que nunca vi.

Esse vício cega-te, de tal modo que não te encanta o reflexo da lua.
Mas a mim encanta…
E sabes porquê? Porque não somos a mesma pessoa…
Por mais que me arrastes para aquela rua, que já a nada me soa
Eu não entrarei pelo mesmo caminho que tu!
Deixa-me entrar no meu caminho
Por muito que esteja triste e sozinho,

Não significa que não serei feliz no caminho que escolhi,
Apenas, quero viver como sempre vivi,

Perto, e, simultaneamente longe de ti…
Agora, reflectindo sobre o nosso fim…

Tu sempre gostaste de ser o que foste,

Mas eu nunca gostei de ser o que fui…
Somos diferentes!

Não gostei de ter sido assim…
Mas numa coisa fui feliz…tu gostavas de mim!

Só que, bem lá no fundo, guardas a mágoa
De não teres sido o que imaginavas, o que sonhavas
Aquilo que pensavas que faria de ti uma pessoa,
Eu também fui assim, também queria ser mais…
Pensando bem…somos iguais!