O que é que o mundo é
Se não sabe o que tem?
O que é que ele faz
Se não tem um saber?
Onde irá ele parar
Com défice de amar?
Se à luz do dia
Não vê a poesia?
O que quer ele fazer
Sem se comprometer?
Ao que estamos a chegar?
A várias marionetas confusas a jogar
O jogo da vida pensada e desmedida,
Sem porto de abrigo
Onde o verso é inimigo
Da gente racional
Que se nega a ser especial...
Se a vida fosse um jogo
E o mundo a consola,
Não haveria aquele fogo
Que nos impulsiona como mola.
Não havia a surpresa,
Nem o inesperado.
Éramos a única presa
Do nosso legado.